Empezó por la clavícula,
siguió con el corazón.
Para qué lo quería.
Prosiguió con su antebrazo,
hasta la muñeca.
Se fijó en que no tenía lunares,
sino pecas.
Y sin anestesia, ya tardó en darse cuenta.
Se lo estaba haciendo a él mismo.
Ella, perpleja, le preguntó si estaba bien.
Él, desangrado, le dijo que le diera un papel.
Escribió su epitafio, y murió.
Llorando, se dispuso a leerlo.
En el ponía:
"Quería partirte en cachos,
cuando lo único que necesitaba era masticarlo.
Quería quererte a ratos,
cuando no paraba de practicarlo.
Quería que no tuvieras prisa,
y acabe sin darte la mejor parte
de
mi
vida."
Rompió el papel y se fue lejos.
Se enamoró de nuevo.
Ya no necesitó la operación.
Nunca más volvería
a ser canción.
Y así siguió sin solución a su caso.
Pero siempre
necesitada
de un
buen
abrazo.
Lunas noches.
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